NA ROÇA

Era ainda menino pequeno, um franzininho porqueira.

Aquele farrapo de gente mal nutrida, em cima de um cavalo inteiro, ofegante que cheirava a suor,

Em meio ao gado, que, esparramado no terreiro do casarão antigo,  ruminava vida besta.

Lá de fora se via, da sala de assoalho à cozinha de terra batida, donde madrinha  alquimia fazia.

No fogão de lenha, uma carreira de panelas de ferro fumegantes e um bule esfumaçado na chapa, mais pareciam trem na estação.

Na rede do alpendre tal qual gado, o velho também ruminava, vida besta de gente.

Um boi cheira a intimidade da bezerra, vira a cara pro lado e ri.

Ali mesmo, sem cerimonias, da mostras de que vai pastar.

Deixa o capim e a novilha cobre.

O cavalo desconsidera a raça e a criança em cima si, entra no clima, e na vaca também sobe.

Não é madrugada, não carece despertador ainda,  mesmo assim ouve-se as três badaladas do relógio da sala.

Ao longe um galo canta, aqui o velho ronca, o cavalo rincha, o menino constrange, enquanto o boi ostenta vistosos  chifres...