São poemas enigmáticos, cujos códigos me confundem.
Dou vida literária à imaginação, nem sempre sóbria.
Nada indago nada afirmo, apenas exponho abstrações.
A exatidão e o comportamento padrão não me atraem.
Construo os meus versos nas rachaduras do universo.
Nem só da ordem vive o homem, muito se se realiza nas transgressões.
O mesmo descuido que nos mata, por vezes também nos salva.
Da negligência nasceu a penicilina, o vinho tinto e tantas outras variáveis acidentais que se fizeram úteis e funcionais.
Não me apraz essa forma negocial do jeitinho e das costuras remendais.
O homem se aproxima mais da divindade quando inconsútil.
Verdades absolutas mentem, o prazer pode esta também na polaridade fria ou quente e não só na zona morna do conforto.
Quão sem graça seria se os arquitetos aceitassem a máxima do ponto de equilíbrio residente apenas no meio.
No dorso forte do amor até a palavra eternamente pode fraquejar.
Escrevo da recepção, nela não há paredes, telhado ou balcão, ainda assim, recepção.
Relativizar no contexto é preciso, prostituir não...
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